En la cuna humeante del alba temprana, despierta el silencio con notas de té. Perfumes que danzan en ronda lejana, susurros del mundo que invitan a ver.
Para algunos, té negro, de historia encendida, o blanco, tan puro como un primer sol; rooibos, canela, fragancia extendida, infusos senderos del tiempo y su rol.
Mas hay un suspiro que sólo brota del árido vientre del claro desierto: un canto esmeralda, la esencia remota, el té que despierta, sagrado y abierto.
Con hojas que saben a brisa oriental y hierbabuena en su aroma escondida, es fresco y sagaz, de pulso vital, el alma renueva, consuela la vida.
En su sencillez guarda un viejo legado: mil años de arte, de calma y amor. Bébelo lento, detén el apurado reloj del instante, sin prisa, sin flor.
Que en cada sorbo murmure el presente, se ahorre la pena, se aquiete el correr; y el té verde hable, callado y silente… sin prisa, sin ruido, sin querer… sin querer.
B.Lehdad.
